LÍMPIAME DE MÍ

Que no quede nada.

Busca un cepillo con púas de acero y olvido

y pásamelo por la boca

restregando bien los dientes,

los que queden.

Aquellos que mordieron el deseo

del vientre de una mujer.

Pásalo por el paladar

Y extravía de él ese sabor a muslo salado.

Después las manos.

Que los ojos quiero conservarlos aún

para ver como las conviertes en muñones.

Que no puedan volver a provocar

un oleaje en los pechos de una hembra.

Ni acariciar la frente de un niño de ojos grandes.

Estámpalo después contra mis tímpanos

hasta que quede sordo

y no pueda volver a oír el quedo susurro de un orgasmo. 

Del mar, del viento en un obenque.

Y ya sí. Ciégame.

De una pasada rápida.

Llévate mis ojos ensartados

y luego de escardar el cuero cabelludo,

arranca la memoria. Toda.

La esperanza, sobre todo.

Y el dolor. El recuerdo del dolor.

Y al final, cuando a lo que quede de mí

no puedas ni ponerle nombre

déjame en la playa de Isla Culebra.

A la sombra.

Que me disuelva en sal y arena.

Sin sufrimiento. Sin remordimiento.

Pero no te olvides de una cosa.

De decirme quien eres tú

que tienes el poder de hacerlo,

¿Dios? No me hagas reír.

Sólo puedes ser un buen amigo.