Los viernes al Blog: DEMASIADO TARDE.



                             Si te ha tocado la Lotería y estás leyendo esto en una playa de blancas arenas, con tu portátil apoyado en el bañador y no sabes que pedirle al sonriente camarero moreno…pide dos. Las Seychelles están hechas para compartir. Tómate uno a mi salud y no vuelvas por aquí. Esto se hunde. A ver si el año que viene cae el “Gordo” en España.

                                   Qué mejor sitio para empezar el año ¿no? Seguro que estamos todos hartos de resúmenes, esquemas, compilaciones, cifras y epítomes de lo que ha dado de sí el 2010. Para la mayoría, lo mismo que el 2009 más dos patas de   gallo, tres polvos de calidad, cuatro días netos de vacaciones y cinco noches de insomnio hipotético (por lo de la hipoteca). Excepto en el terreno de los fichajes, que ha sido bestial. El Real Club Deportivo del ERE ha fichado a más gente que el Madrid en toda su vida. Y por la mitad.

                                   Y es que no aprende uno. Al menos yo. Siempre he tenido la sensación de llegar tarde a todos sitios. Cuando tuve uso de razón, la Dictadura se había acabado. Se acabó el chollo de ser sobrino de algún jerifalte y colocarte en un Ministerio por la patilla. Tarde. Cuando molaba manifestarse contra algo, ya era legal. Tarde. Cuando aprobé las oposiciones a banca, los nuevos ya no ascendíamos por antigüedad. Tarde.

                                   Y más tarde, cuando reinicié de nuevo la vida como Comercial de traje, maletín y sonrisa, a la búsqueda de un enriquecedor futuro, estaba «to vendío». Tarde. Me reseteo profesionalmente de nuevo y me inicio en el transporte internacional frigorífico como Operador de Tráfico. Bien. El parking de la empresa a rebosar de BMW´s carísimos. Fenomenal. Hasta que me doy cuenta de que el Sector llevaba años en caída libre. Los tiempos de forrarse habían acabado. Tarde. Incluso ahora que me he formateado en Blogger, me doy cuenta de que hay ya más talento por bit cuadrado en la Blogosfera que en todo el Museo del Prado. Tarde. ¡Coño! Que iba a dejar el tabaco y el uno de enero «nos dejan» de fumar a todos. Tarde. Y claro, cuando cumpla los sesenta y cinco (que está por ver), no podré jubilarme. Tarde.  

                                   Para estar un poco mosqueado es, ¿no? Y no me quejo, he ido sobreviviendo y hasta viviendo bien algunas veces. Pero los que vienen detrás, esos ni huelen el pastel. Sí, meten un poco de ruido con el «botellón» y tal, pero cuando se den cuenta de que se acabó la fiesta en el s. XX y las copas están sin pagar, daremos gracias al cielo por haberlos criado a los mansos pechos de Lady Gaga videoclipeada y  el ovejunamiento televisado. O igual no. A saber. Siempre he creído en la juventud. Menos en la mía.

                                   El otro día, que se entregaban en mi pueblo unos premios muy bonitos y pintureros, en el que un diario local reparte a la «crème de la crème» del rebaño inventariado fotos y portadas, me tomé la molestia de contar las instantáneas publicadas por el mismo. En total sumaban unas setenta. Que se dice pronto. Vale. Pues de las setenta, si contabas las gentes que aparecían del Sector Público (Rectores Magníficos, Diputados Magníficos, Concejales Magníficos, etcétera) te salían unas cuarenta y cinco. O sea, solo había unas veinticinco de personas o cosas de la cosa Privada. Cojonudo ¿eh?

                                    Bueno, no es extraño. Mi pueblo siempre ha sido agradecido.  Cada uno con los de su color, pero agradecido. Lo bueno es que recordé unas declaraciones del actual Director de ese periódico, que en un alarde de sinceridad definió a mi pueblo como «poblachón de rentistas y funcionarios». Que no lo digo yo.

       Ya se sabe que en el país de los cuñados, el yerno es el Rey.

                                   Tengo para mí que el día que me toque morirme, no se podrá porque habrán descubierto la inmortalidad obligatoria. Sólo podrán salir de esta vida con dignidad y entierro con caballos de negro crespón los de siempre. Los que llegamos tarde a todo estaremos condenados a vagar por el país en nuestro cuerpo corrupto y arrugado hasta que nos toque una defunción de VPO. Baratita.    

                                   Así que entre los propósitos para el 2011, el primero es comprarme un reloj que clave la hora. Para no llegar nunca más tarde. Aunque ahora que caigo, las relojerías están cerradas. Es muy tarde.

PostdataPost:

                        Que no todo es malo, venga. Siempre hay algo que celebrar.
                        ¿No estás leyendo? Pues mira, al menos tienes vista.

                        Ale, a por uvas, que se hace tarde... Feliz 2011.